Nữ Chính Của Anh

10

Cả người tôi như hóa đá.

Ông nội của Thẩm Dục?

Người đã mua bức tranh của tôi năm năm trước... là ông nội anh ấy?

Chuyện này... rốt cuộc là sao?

“Con gái, lại đây, để ông nhìn con cho rõ."

Cụ ông nằm trên giường khẽ vẫy tay gọi tôi.

Giọng ông yếu ớt nhưng vô cùng hiền hòa.

Tôi theo phản xạ quay sang nhìn Thẩm Dục.

Anh nhẹ gật đầu với tôi.

Lúc đó tôi mới chần chừ bước đến bên giường.

“Cháu... cháu chào ông ạ."

“Ừ, ngoan lắm, con bé ngoan."

Ông nắm lấy tay tôi, đôi mắt đục ngầu chăm chú nhìn tôi từ trên xuống dưới.

“Giống lắm, giống thật đấy."

“Y hệt cô bé trong bức tranh của cháu.

Tôi càng hoang mang.

Cô bé trong tranh?

Bức ‘Mặt trăng tôi vẽ rõ ràng là bóng lưng của Thẩm Dục dưới ánh trăng mà?

Làm gì có cô bé nào trong đó?

“Tiểu Dục. lấy bức tranh ra cho con bé xem đi” ông nói.

Thẩm Dục gật đầu, mở tủ bên cạnh, lấy ra một ống đựng tranh dài.

Anh cẩn thận mở nắp, từ bên trong rút ra một cuộn tranh.

Rồi ngay trước mặt tôi, anh chậm rãi trải nó ra.

Khoảnh khắc nhìn rõ nội dung trên tranh — tôi chết sững.

Đó đúng là bức tranh của tôi.

Nét vẽ quen thuộc, bố cục quen thuộc, gam màu quen thuộc.

Dưới ánh trăng, là bóng lưng lạnh lùng của một người đàn ông.

Chỉ là…

Bên cạnh bóng lưng đó — không biết từ lúc nào — xuất hiện thêm một cô bé.

Cô bé mặc váy trắng, ngồi trên bậc thềm, ôm đầu gối, ngẩng đầu nhìn lên mặt trăng.

Góc nghiêng của cô bé đó…

Lại giống tôi như đúc!

Chuyện này… sao có thể?

Rõ ràng tôi chưa từng vẽ cô bé nào như thế!

“Đây là…”

Tôi kinh ngạc đến mức nói không ra lời.

“Là Tiểu Dục vẽ thêm vào đấy.”

Ông cười hiền, ánh mắt tràn đầy sự trìu mến.

“Sau khi ông mua bức tranh đó, thằng bé cứ ngồi nhìn nó suốt ngày.”

“Một hôm, ông phát hiện nó lén lút vẽ thêm cô bé này vào.”

“Ông hỏi nó cô bé đó là ai, nó không nói, chỉ cười ngốc nghếch.”

“Lúc ấy ông liền hiểu — thằng nhóc này, động lòng rồi.”

Lời của ông như một quả bom, nổ tung trong đầu tôi.

Tôi ngẩng phắt đầu lên, nhìn về phía Thẩm Dục.

Anh đang nhìn tôi.

Đôi mắt đào hoa luôn mang vẻ xa cách và lạnh lùng ấy, giờ đây lại chan chứa dịu dàng… và vấn vương.

“Vậy là…”

Giọng tôi run lên.

“Vậy là… anh đã biết tôi từ lâu rồi sao?”

“Không phải vì buổi đấu giá đó… mà còn sớm hơn?”

Anh không trả lời ngay.

Chỉ lặng lẽ bước tới, lấy lại bức tranh từ tay tôi.

Sau đó, anh chỉ vào góc chân bức tranh, nơi có một dòng chữ rất rất nhỏ.

Là chữ ký mà tôi đã để lại khi vẽ bức tranh năm ấy.

— Qiao.

“Năm năm trước, đêm mưa hôm đó.”

Giọng Thẩm Dục trầm ấm và dịu dàng như tiếng đàn cello độc tấu.

“Cô bé ôm tranh khóc nức nở mà tôi gặp…”

“Là em.”