Trúc Mã Trời Giáng

19

Sau khi thi xong đại học, tôi xin làm một công việc bán thời gian – có chỗ ăn ở, không quay lại nhà họ Bùi nữa.

Mẹ Bùi – dì Bùi – thỉnh thoảng vẫn đến thăm tôi. Khoảng cách không khiến tình cảm giữa chúng tôi xa cách.

Hôm tôi về trường lấy giấy báo nhập học, dưới tán cây lớn trước cổng, tôi lại gặp Bùi Hằng.

Anh ta chống nạng, tay cầm giấy báo trúng tuyển của Đại học A.

Trước đó, tôi đã nghe dì Bùi nói – hai ngày trước kỳ thi đại học, Bùi Hằng bị một nhóm người chặn ở đầu hẻm, đánh đến gãy chân. Nhưng anh ta vẫn cố gắng dự thi.

Chỉ là, dạo gần đây anh ta gầy đi rất nhiều, vẻ mặt tiều tụy, ngay cả ánh nắng chiếu lên khuôn mặt cũng không thể xua đi vẻ âm u nơi đáy mắt.

Thấy tôi, ánh mắt anh ta bỗng sáng lên:

“Lâm Thư, em đừng mong thoát khỏi anh.”

“Anh có cả đời để chờ em. Chúng ta cùng vào A Đại, bắt đầu lại từ đầu.”

“Một năm không được thì hai năm, hai năm không được thì ba năm – bao nhiêu năm anh cũng đợi em.”

Giọng nói mang theo sự cố chấp đến cực đoan, ánh mắt rực cháy nhưng đầy thống khổ.

Đúng là một loại keo dính khó gỡ.

Tôi khẽ nhíu mày, mở balô – rút ra một tờ giấy báo trúng tuyển của Đại học Hoa, giơ lên trước mặt anh ta.

“Bùi Hằng, đừng đến làm phiền tôi nữa.”

“Tôi sống ở nhà họ Bùi ba năm, nhưng cha tôi đã lấy mạng mình để cứu anh.”

“Tôi chưa từng nợ anh điều gì.”

Cả người anh ta như bị sét đánh, run lên bần bật, ánh mắt mờ đục tuyệt vọng.

Tất cả… quay lại như lúc ban đầu.

Phía trước – mỗi người, mỗi con đường. Núi trước núi sau, mỗi bên đều có bến đò, và ai nấy tự chèo đò, về bến của riêng mình.