Bữa Tiệc Đính Hôn Của Chính Mình

7.

Cố Thần ngất xỉu, không chỉ vì tôi làm anh tức giận, mà còn do quá mệt mỏi.

Bác sĩ nói, anh ta phải nghỉ ngơi vài ngày trong bệnh viện.

Tôi về nhà giúp anh thu dọn quần áo.

Đang định rời đi, phát hiện cửa thư phòng không đóng.

Cố Thần từng nói, thư phòng là cấm địa, ngoài chỗ đó ra, tôi có thể đi bất cứ đâu.

Tôi nghĩ, anh ta sợ phụ nữ, chắc chắn không giấu phụ nữ trong đó.

Vậy thư phòng rốt cuộc giấu bí mật gì?

Tôi không nhịn được, bước vào.

Kết quả thật thất vọng, ngoài sách ra, không có gì đặc biệt.

Nhưng một chiếc hộp thu hút ánh mắt tôi.

Bên trong là một cuốn nhật ký.

Nói thật, nếu được làm lại, tôi tuyệt đối sẽ không mở nó.

Nhưng đã mở rồi, thì khó mà đóng lại.

Nhật ký là do Cố Thần viết.

Nội dung toàn là chuyện hồi nhỏ của chúng tôi, chỉ duy nhất không nhắc đến chuyện tôi rút thang.

Hơn nữa, tôi hoàn toàn không nhớ những chuyện đó.

Ký ức như bị ai đó cắt đứt.

Tôi tìm bạn thân xin tư vấn.

Cô ấy nói: “Trước ba tuổi trí nhớ mơ hồ là bình thường, nhưng từ năm tuổi đến mười tuổi mà mất trí nhớ có chọn lọc thì giống như bị thôi miên.”

Tôi rùng mình: “Ai đã thôi miên tôi? Và vì sao?”

Bạn thân thu lại vẻ đùa cợt: “Chỉ có trải qua cú sốc tâm lý cực lớn, con người mới tự khóa ký ức lại.”

Cú sốc tâm lý?

Tôi sao?

Tôi từ nhỏ hoạt bát mạnh dạn, không có mẹ nhưng bố rất thương yêu.

Không thể nào có bóng ma tâm lý.

Người biết bí mật này, ngoài bố tôi, chỉ còn Cố Thần.

Tôi ngẫm lại, thấy có quá nhiều chuyện lạ.

Tại sao bố tôi cứ nhất quyết muốn tôi đính hôn với anh ta?

Tại sao Cố Thần cứ muốn giữ tôi bên cạnh?

Chứng sợ phụ nữ của anh ta, có khi chỉ là cái cớ?

Nhưng anh ta tỏ ra rất chân thành.

Nếu giả, thì diễn xuất của anh ta còn hơn cả Leonardo DiCaprio.

Tôi chưa kịp đến bệnh viện, anh ta đã gọi điện trước: “Em đi đâu rồi? Mau về đi.”

Tôi hít sâu một hơi: “Tôi đâu phải mẹ anh, cai sữa rồi à? Mang quần áo cho anh đấy, đừng gọi nữa.”

Bên kia điện thoại, giọng anh ta nhỏ đi: “Tôi… sợ.”

“?”

“Y tá toàn là nữ.” Giọng anh ta uất ức.

Hiểu rồi, anh ta cần một “người mẹ nam”.

Tôi đến bệnh viện, thấy anh ta mắt đỏ hoe, mặt đầy vẻ đáng thương: “Tôi đói rồi.”

“Muốn ăn gì?”

Anh ta buột miệng: “Lẩu?”

Tôi nhịn cười: “Ở đây chỉ có canh cá tôi mới nấu xong, muốn uống thì uống.”

Anh ta nhìn bát canh trắng sữa, khóe môi cong lên: “Vậy tôi miễn cưỡng thử chút.”

Đúng là kiêu ngạo.

Anh ta cúi đầu húp canh, trông yên bình và ấm áp.

Tôi thầm nghĩ, mẹ anh ta chắc hẳn là một người đẹp.

Tôi từng thấy ảnh chụp anh ta với bố, vẻ đẹp yêu nghiệt của anh chắc chắn là di truyền từ mẹ.

Nhưng anh ta chưa bao giờ nhắc đến mẹ.

Còn cuốn nhật ký kia và chứng mất trí của tôi.

Tôi định thử dò hỏi anh ta.

“Này, Cố Thần, kể chuyện hồi nhỏ tôi rút thang anh đi, cụ thể thế nào?”

Tôi bổ sung: “Tôi muốn xem lúc đó tôi nghịch đến mức nào.”

Đôi mắt đen của anh ta lóe sáng, hơi không tự nhiên: “Sao tự dưng hỏi thế?”

Tôi gãi đầu: “Tò mò.”

Anh ta bực bội: “Em lừa tôi leo lên cây lấy bóng bay, tôi trèo lên rồi em rút thang, gọi em thì em không trả lời.”

“Tôi thật sự không nhớ.” Tôi nói.

“Em sau ba tuổi bị ngã chấn thương đầu, nên quên rồi.”

Tôi nhìn chằm chằm anh ta.

Đôi mắt anh trong veo, chân thành, không chút dối trá.

Chẳng lẽ tôi thực sự từng bị chấn thương đầu?

“Vậy nếu anh quen tôi, tại sao lúc ăn cơm lại giả vờ không quen?”

Anh ta liếm môi, hơi xấu hổ.

“Nói nhanh.” Tôi thúc giục.

Anh ta lùi lại, làm bộ nghiêm trang: “Vì con gái lớn lên thay đổi nhiều, em càng lớn càng xấu.”

Trong phòng bệnh bỗng vang lên một tiếng thét chói tai, dọa chim ngoài cửa sổ suýt rơi xuống.