Hết Đông Anh Không Còn Em Nữa

Tạ Lẫm đứng trước phòng tranh được cải tạo từ nhà máy dệt cũ, gió lạnh cuốn theo những hạt tuyết li ti luồn vào cổ áo anh. Bức tường ngoài của tòa nhà phủ đầy dây leo khô héo, giữa những kẽ gạch đá màu xám sắt đọng lại những tinh thể băng, như những vết thương chưa lành.

Anh giơ tay gõ cửa, tiếng khớp ngón tay gõ vào tấm cửa kim loại trầm đục và xa xăm, như thể cách một lớp băng dày. Không ai trả lời. Tạ Lẫm nhíu mày, lấy điện thoại ra kiểm tra thời gian — ba giờ chiều đúng, chính là giờ Ôn Vị Hy đã hẹn. Anh thử đẩy cửa, trục cửa phát ra tiếng kẽo kẹt nhỏ, rồi từ từ mở ra một khe hở.

Không khí lạnh lẽo xen lẫn mùi dầu thông và màu khoáng ập vào mặt. Ánh sáng trong phòng tối mờ, nguồn sáng duy nhất đến từ một chiếc đèn bàn ở góc, chụp đèn phủ một lớp màn mỏng, lọc ánh sáng thành màu xanh lam mờ ảo.

"Ôn Vị Hy?" Anh khẽ gọi, giọng nói vang vọng trong không gian trống trải. Không có tiếng đáp lại. Tạ Lẫm bước vào phòng, tiếng giày da lạo xạo trên sàn gỗ. Tường phòng tranh treo đầy những bức tranh chưa hoàn thành, tất cả đều mang chủ đề băng tuyết — khe nứt sông băng, hồ đóng băng, bóng cây cô độc trên tuyết nguyên. Mỗi bức tranh đều có tông màu cực kỳ lạnh lẽo, nhưng lại ẩn chứa một chút màu ấm khó nhận ra ở những chi tiết nhỏ, như những đốm lửa tiềm ẩn dưới lớp băng.

Ánh mắt anh lướt qua bàn làm việc, trên đó rải rác dao pha màu, ống màu và vài mẫu khoáng vật. Trong số đó, một tinh thể màu xanh băng trong suốt đặc biệt nổi bật, bên trong quấn quanh những vết nứt nhỏ li ti, như tia chớp bị đóng băng.

"Đó là vật thể bao bọc bên trong lõi băng Bắc Cực." Giọng nói từ phía sau anh truyền đến, nhẹ nhàng như tuyết rơi. Tạ Lẫm đột ngột quay người, thấy Ôn Vị Hy đứng ở góc cầu thang, ngón tay trắng bệch vịn vào tường, hơi thở có chút gấp gáp. Cô mặc một chiếc áo len rộng màu xám, ống tay áo dính đầy màu vẽ, làn da cổ mỏng đến mức có thể nhìn thấy những mạch máu xanh nhạt.

"Xin lỗi," cô khẽ cười, "vừa rồi tôi đang sắp xếp dụng cụ vẽ trên lầu, không nghe thấy anh gõ cửa." Tạ Lẫm nhìn cô chằm chằm, phát hiện khoảnh khắc cô xuất hiện, tông màu của phòng tranh đã thay đổi một cách tinh tế — những bóng tối xám xanh ban đầu hiện lên một màu tím cực nhạt, như ánh sáng lạnh lẽo nhất trước bình minh.

"Tranh của cô có màu." Anh nói thẳng, giọng khàn khàn. Ôn Vị Hy chớp mắt, hàng mi đổ bóng mờ dưới ánh đèn: "Đối với anh sao?" "Đúng vậy." Anh gật đầu, "Từ hôm qua đến nay, chỉ khi nhìn tranh của cô, tôi mới có thể nhìn thấy màu sắc."

Cô im lặng một lát, rồi đột nhiên quay người đi về phía bàn làm việc, lấy ra một lọ thủy tinh nhỏ từ ngăn kéo, trong lọ chứa những tinh thể vụn vỡ, khúc xạ ánh sáng xanh lam mờ ảo dưới ánh đèn. "Thử cái này xem." Cô đưa lọ cho anh, "Nắm trong lòng bàn tay."

Tạ Lẫm nhận lọ thủy tinh, khoảnh khắc đầu ngón tay chạm vào, một luồng khí lạnh xuyên vào da thịt. Anh nhíu mày, nhưng vẫn làm theo lời cô mà nắm chặt.
Truyện được đăng tải duy nhất tại Sime Ngôn Tình: https://simengontinh.com/het-dong-anh-khong-con-em-nua/chuong-3
Vài giây sau, điều kỳ lạ xảy ra — "tông màu của phòng tranh đột ngột trở nên sống động".

Những bức tranh vốn xám xịt trên tường bất ngờ bùng nổ màu sắc: sâu trong khe nứt xanh băng rỉ ra màu tím coban, trong bóng tuyết ẩn chứa màu xám bạc, thậm chí chiếc áo len của Ôn Vị Hy cũng lộ ra một lớp màu hồng cực nhạt, như những ngón tay bị tê cóng.

"Đây là...?" Anh kinh ngạc nhìn lọ trong tay. "Khoáng vật trong lõi băng," cô nhẹ nhàng giải thích, "Chúng có thể khúc xạ ánh sáng ở bước sóng cụ thể. Tôi đoán... não của anh không hoàn toàn không thể cảm nhận màu sắc, chỉ cần một loại "‘chìa khóa’ để kích hoạt"."

Tạ Lẫm nhìn chằm chằm vào cô: "Tại sao lại là tranh của cô? Tại sao lại là bây giờ?" Ôn Vị Hy rũ mắt xuống, ngón tay vô thức vuốt ve ngực mình, nơi đó ẩn chứa một vết sẹo phẫu thuật: "Có lẽ vì... "chúng ta đều đang tìm kiếm một loại cứu rỗi"."

Lời cô vừa dứt, ánh đèn trong phòng tranh đột nhiên nhấp nháy một cái. Cơ thể Ôn Vị Hy khẽ lắc lư, ngón tay nắm chặt mép bàn làm việc, các khớp ngón tay trắng bệch.

"Sao vậy?" Tạ Lẫm tiến một bước, vô thức đỡ lấy cánh tay cô. Cô lắc đầu, nhưng ngay giây sau đột ngột cúi gập người xuống, ho dữ dội. Tạ Lẫm thấy một sợi máu đỏ tươi trào ra từ môi cô, rơi xuống vết màu vẽ trên ống tay áo, loang ra thành một bông hoa chói mắt.

"Thuốc... trên lầu..." Cô thở hổn hển nặn ra vài chữ. Tạ Lẫm không nói hai lời, một tay bế bổng cô lên. Cơ thể cô nhẹ đến kinh người, như thể chỉ còn lại một lớp xương và da yếu ớt, bọc lấy trái tim đang cận kề đình công. Anh vội vã chạy lên cầu thang, Ôn Vị Hy trong lòng anh cuộn tròn lại, hơi thở vỡ vụn như băng nứt.

Trên lầu là phòng ngủ kiêm phòng vẽ của cô, không gian nhỏ hẹp chất đầy những bản nháp chưa hoàn thành và lọ thuốc. Anh đặt cô xuống giường, theo hướng ngón tay run rẩy của cô tìm thấy một hộp thuốc viên, nhanh chóng đổ ra hai viên đưa đến môi cô. Ôn Vị Hy nuốt thuốc, nhắm mắt chờ thuốc phát tác. Tạ Lẫm đứng bên giường, phát hiện trên tủ đầu giường của cô đặt một bức tranh nhỏ — trong tranh là cửa sổ bệnh viện, bên ngoài cửa sổ tuyết đang rơi, trên bậu cửa sổ đặt một trái tim điêu khắc bằng băng, đang từ từ tan chảy dưới ánh nắng.

Chữ ký và ngày tháng là tháng Ba năm ngoái, bên cạnh viết một dòng chữ nhỏ: "Hôm nay có một người đàn ông ở tòa nhà bên cạnh bị ngã, y tá nói, sau khi anh ấy tỉnh lại thì không còn nhìn thấy màu sắc nữa... Không biết tại sao, tôi luôn cảm thấy anh ấy rất giống tôi." Hơi thở của Tạ Lẫm nghẹn lại. Đó là ngày anh xuất viện sau vụ tai nạn.

Ôn Vị Hy trên giường từ từ mở mắt, theo ánh mắt anh nhìn bức tranh, đột nhiên cười: "Xem ra chúng ta gặp nhau sớm hơn tưởng tượng."

Bên ngoài cửa sổ, hoàng hôn dần buông xuống, tia nắng cuối cùng xuyên qua kính, chiếu sáng viên khoáng lõi băng trên tủ đầu giường cô, trong suốt và rực rỡ, như một trái tim xanh lam đang đập.