Sắc Duyên

Đêm đó sau khi mọi chuyện xảy ra, tôi không còn đơn thuần giữ gìn mối quan hệ này nữa, tôi biết — đã đến lúc phải làm điều gì đó cho cả hai chúng tôi. Khi cô ấy nói câu không phản đối được xem như là người trong gia đình, trái tim tôi như được một bàn tay dịu dàng đẩy nhẹ. Không phải là một cú sốc lớn, mà là một sự an tâm vững chắc đến mức gần như muốn rơi nước mắt.

Từ lúc chuyển vào phòng ngủ chính, tôi bắt đầu tưởng tượng hình ảnh cô ấy đeo chiếc nhẫn. Chiếc nhẫn ấy không cần phải quá lộng lẫy hay chói sáng, chỉ cần khi cô ấy đeo lên, nở một nụ cười ngượng ngùng pha lẫn hạnh phúc nhẹ nhàng là đủ rồi.

Tôi đã tưởng tượng vô số cảnh tượng — khoảnh khắc cô ấy nhận nhẫn, liệu có ngỡ ngàng? Đôi mắt đỏ hoe nhìn tôi, giọng nói run run hỏi có thật không? Tôi cũng tưởng tượng cô ấy có thể vì quá hồi hộp mà bật cười, rồi vừa giận vừa vui lao vào vòng tay tôi.

Từ cuộc nói chuyện trên xe đêm đó, trong lòng tôi đã có câu trả lời. Khi cô ấy nói câu ấy, trong xe vẫn vang lên bài hát cô ấy thường nghe, tay tôi nắm chặt vô lăng đến mức gần như run lên.

Tôi biết mình không thể chỉ lặng lẽ giữ cô ấy bên cạnh nữa. Tôi muốn chính thức hơn, để cô ấy thật sự ở lại bên tôi.

Từ khoảnh khắc đó, tôi quyết tâm — sẽ biến cô ấy thành người thật sự thuộc về tôi.

Sáng thứ Tư, tôi ngồi trước bàn làm việc, ánh mắt dán vào màn hình máy tính nhưng hoàn toàn không tập trung. Tay cầm chuột click vào các file hình, mail vẫn trả lời đều đặn, nhưng tâm trí thì đã bay đi đâu mất.

Trần Khải Kiệt như thường lệ gõ cửa, tò mò thò đầu vào: “Giám đốc, anh lại đang mơ mộng yêu đương à?”

Tôi cười khẩy, không phủ nhận. Thấy tôi có vẻ khác thường, anh ta liền tiến lại gần: “Sao rồi? Hai người cãi nhau à? Hay... chuẩn bị tỏ tình?”

Tôi ngẩng lên: “Tôi định cầu hôn.”

“Cái gì?!” Anh ta bật dậy.

“Cô ấy biết chưa? Anh chuẩn bị nhẫn chưa? Địa điểm rồi sao? Khoan đã... Anh nghiêm túc chứ?” Anh ta hỏi như bắn súng liên thanh.

“Tôi nghiêm túc.” Tôi gật đầu. “Nhưng tôi không muốn làm quá hoành tráng. Tôi muốn mọi thứ trông như bình thường, nhưng vẫn có cảm giác trang trọng.”

Trần Khải Kiệt xoa cằm, bỗng ánh mắt sáng lên: “Ê, cảm giác trang trọng? Thế kiểu gì?”

Tôi giật mình, đầu bắt đầu quay cuồng. Anh ta tiếp tục: “Du lịch?… Dẫn cô ấy đi nhà hàng ngắm cảnh đêm?… Hay anh chỉ muốn cho cô ấy một tờ giấy cầu hôn, một câu đơn giản, kèm theo một chiếc nhẫn?”

Tôi nhìn anh ta trân trân: “Tờ giấy cầu hôn?” Giọng có chút do dự, nhưng cũng không thể ngăn mình bị hình ảnh đó chạm đến. Tôi bỗng nhớ lại nhật ký mấy năm trước, bức thư tỏ tình viết dở, chưa từng trao đi, cùng những món đồ nhỏ cô ấy để lại trong phòng tôi, vé xem hòa nhạc chúng tôi từng đi cùng, tôi đều cất trong một chiếc hộp giấy.

Lúc đó tôi không dám đưa cho cô ấy, chỉ lặng lẽ ghi lại tâm tình, như một kẻ ngốc giữ từng trang lòng làm kỷ vật. Giờ nghĩ lại, những cảm xúc chưa nói ra ấy có thể trở thành một phần của màn cầu hôn lần này — không phải bắt đầu lại, mà là từ những năm tháng đã qua, từ bức thư chưa từng gửi.

“Đúng rồi?” Anh ta nhún vai, tự tin giơ tay làm dấu OK. “Nếu anh đặt nhẫn ngay bây giờ, có thể kịp cho dịp Giáng Sinh tuần sau đấy.”

Lời anh nói vang lên, trong đầu tôi chợt hiện lên hình ảnh — Giáng Sinh ba năm trước, cô ấy tặng tôi đôi găng tay len màu xám đậm do chính tay đan.

Lúc đó tôi giả vờ nhận lấy một cách bình thản, nhưng cả đêm không tháo ra, thậm chí tấm thiệp nhỏ ghi “Giáng Sinh an lành :)” cũng lén cất sâu trong ngăn kéo.

Năm ấy tôi định tặng lại cô ấy một món quà, đã mua rồi, là cặp cốc gỗ thủ công, đáy cốc khắc chữ viết tắt tên chúng tôi, trong hộp còn kèm tấm thiệp nhỏ tôi viết: “Có muốn mỗi sáng cùng tôi uống cà phê không?” Tôi tìm mua cốc trên mạng rất lâu, còn thử pha mấy lần để kiểm tra giữ nhiệt. Hộp quà chọn loại gỗ, thắt ruy băng cẩn thận, nhưng tôi lại rụt rè. Tôi sợ cô ấy hiểu được ý nghĩa ẩn trong tấm thiệp nhỏ, cũng sợ khi mở ra, cô ấy sẽ không còn cười với tôi như trước nữa. Tôi thà không nói gì, còn hơn mạo hiểm mất đi khoảng cách thân mật hiện tại.

Cuối cùng, tôi giấu cặp cốc sâu trong tủ quần áo, không tặng gì cả. Sáng hôm sau, cô ấy vẫn như thường ngày bê ly sữa nóng từ bếp, liếc tôi cười: “Hóa ra anh sợ lạnh thế à.” Giọng nói vui vẻ như không có chuyện gì xảy ra, nhưng tôi ngẩn người mới hiểu, cô ấy đã nhận ra tôi không chuẩn bị gì hôm đó.

Chuyện đó cứ âm ỉ trong lòng tôi. Mỗi Giáng Sinh đến, tôi lại nhớ đến cặp cốc, tấm thiệp không gửi, và câu nói của cô ấy lúc đó. Đó không phải là tiếc nuối, mà như một nghi thức trước lễ hội, tôi vô thức lôi hộp ra, nắm chặt tấm thiệp, như tự đánh thức bản thân bằng một tiếng chuông dịu dàng nhưng kiên định: Lần sau, đừng để lỡ cô ấy nữa.